« Malheur, toi plus fidèle à l'homme que les nombres! » Ou « un peu de bleu demeure au plus secret du pain, du froid du ciel et de la patience des blés...»: poèmes éphémères qui de mon poignet naissent,et des souvenirs anciens comme gel sur la vitre, farine sur la nappe et moi qui fait le pitre, des cris de toutes sortes.