Les cris sont repliés dans la terre des mots, graines lancées pour mon salut qui est à vivre. Comme un ciel neuf enfin, son ombre ayant roulé de la nuit, soc sur l'aube fécondée en rêves, j'aurais bien avancé mon ouvrage et mérité le temps dont je reste comptable ? Puisqu'il faut récolter les promesses de l'âge puis replacer ainsi mes coudes sur la table pour nourrir la surprise tant il fait toujours clair là où s'en va le jour.