Dans la lune Comme de fleuves la mer je suis nourri par le froid des étoiles sur le toit qui sont le pain de mon père. Ciel nocturne, marée aux mille chevelures, nul ne peut recueillir le vrai de l'air entre ses doigts. Si la barque coulée fait des rides dans l'eau n'y voit pas ton visage mais le prochain été. Dans la clarté gît le noir et dans la peine le chant du coq.