Dans l'heure bigarrée entre plusieurs amen pour moi j'importe peu ici, puisque je porte d'infinis vêtements, l'odeur du jour en vie quand « bondieu » n'est vivant que dans le mal de dents. Ces lignes que j'inscris, une espèce de porte, ou trop d'horreur de meubler des généalogies ? En ce temps on disait : le printemps est à nous, glorieux sont les poètes dont le cœur est en fleur.