Quand j'ai fait de la fuite
ma demeure indigne,
de son groin, le bonheur
a reniflé, d'espoir

du célèbre soleil
des pêcheurs à la ligne.
Depuis, juin à l'air roux
s'exclame de fureur,

dans la lumière en foins
j'erre comme une image
littéraire, je cherche
un peu de pesanteur.